Cruor

Nada, ni la nube de recuerdos que anuncia tormenta, de las que terminan inundando; ni las miradas desprovistas de disimulo; ni la aplastante condena  de la prohibida cuenta atrás, ni la retorcida carcajada que hace eco en las entrañas, cuando escupen reflejos del alguien que fui; ni el frío abrazo de porcelana que se viste de consuelo para robar bocanadas de vida; ni el escozor de los ojos que prefirieron declararse ciegos antes que ver tu ausencia.

Nada.

Nada duele más que el espacio vacío donde descansaron las manos inquietas que daban cuerda a mi risa, cada vez que sus dedos tamborileaban a través de mis costillas.

El ruido de los te quieros mudos que hoy retumba en el fondo de cada vaso en el que ahogo los gritos que me desgarran por dentro.

La pena reconstruida, inamovible, triunfal, que se burla acusadora sabiendo que ya nadie volverá a deshacerla, mientras la culpa tacha otro día en mi pared.

El peso desbordante de la rabia que consume a todo aquel que pudo y no supo querer.

Nada.

Porque eso es exactamente lo que queda ahora. Nada.

Toda una vida llena de nada.

Eternidad rebosante de nada.

Inmensidad pletórica cargada de nada.

Días y días, saturados de nada.

Espacios carentes de ti. De mí contigo. De nosotros.

Nada.

No queda nada, desde que no quedas tú.